Reflets.
Où le lac animé de reflets, de pensées
est profond comme l'âme, inconnu, insensé,
on devine parfois que la vie se déroule
et se dérobe à l'œil inaverti des foules.
Ce n'est pas une idée alors que l'on caresse,
et l'on peut mesurer son immense faiblesse
au ridicule effort que l'on doit s'infliger
pour à peine entrevoir ce qui est immergé.
Et l'on regarde l'âme et l'on regarde l'eau
et l'onde floute tout ce que l'on trouve beau.
Et l'on cherche des mots qui ne font pas de bruit,
de l'encre de lumière et du papier de nuit.
Et l'on use sa plume à gratter un secret,
mais l'on ne décrit rien que son propre reflet.
22.06.10